Никогда не узнаем мы сами:
Личный выбор иль чей-то наказ,
Это мы кровоточим словами?
Иль слова мироточат сквозь нас?
И раздав всё до крошки, до нитки,
(ни к чему оставлять про запас),
Это мы пишем в новой попытке
Достучаться? Иль пишет сквозь нас
Некто скрытый от взглядов случайных,
Обретающий плоть под рукой
Всех, поверивших в слово и в тайну,
Воплощенную каждой строкой.
И на мир, Его глядя глазами,
Открывая сердца сотням глаз,
Это мы прорастаем стихами?
Иль стихи прорастают сквозь нас?