По дорогам книжным сотни волшебных миль
Я прошла, неся в плетёной своей корзине
Голоса, слова, обрывки сюжетных линий.
Мне казалось, мир – роман или, может, фильм,
В главной роли – я, отважная героиня.
«Потерпи чуть-чуть, - шептала сама себе, -
Будет всё, как в славной, доброй, старинной книге:
Корабли, гитары, розы, шипы, интриги…
Много новых глав начнется в твоей судьбе!
Будет ночь и терпкий запах степной гвоздики…»
А потом мне стало ясно: в чужом кино,
Где пестрят клише и штампы согласно моде,
Где банально всё – от текста и до мелодий,
Я живу. Мне, видно, было предрешено
Появиться тенью в крошечном эпизоде.
В том кино, где он спешит на речной вокзал,
И она в зелёном шёлковом сарафане
Что-то шепчет, шепчет, машет рукой в тумане,
В том кино есть я. Не видишь? Открой глаза!
Это я купила астры на заднем плане.
Это – я в дешевом фильме, в тоске, в толпе
Затерялась. Джинсы, майка, рюкзак, кроссовки…
Это – я в театре, в сквере, на остановке
(Незаметней объявления на столбе!)
Это – я – прозрачный призрак слепой массовки.
Я уже почти привыкла к своей судьбе,
Пусть порой печально, словно от крика чаек,
Пусть мои надежды – цвета спитого чая,
Но, постойте, объявления на столбе
Кто-то тоже мимоходом, но замечает!
…А сегодня, выпив кофею натощак,
Наблюдая блики солнца в хрустальной люстре,
Я себя спросила: может быть, зря мне грустно?
Может, тот веселый, пьяный, шальной чудак,
Сотворивший небо, землю и весь бардак,
Пошутил. Причем здесь книги, кино, искусство?!