Я старомодно письма берегу
из юности, в коробке от сандалий,
которые ходить уже устали,
но в прошлом я в них все еще бегу
с конвертиком, а в нем, внутри...цветок,
и желтизна бумаги помнит пальцы,
сгибавшие листочек...Постояльцы
все мы в миру, и каждый одинок.
Но каждому через века сиять
в своем порыве согревать другого,
и смерть не вправе быть ему итогом,
а письма, как тепла его печать.