А все течет. Это как река, что меняет русло.
Дай время – ты не узнаешь себя самого.
Идти на плоту по порогам – тоже искусство,
Искусство быть крысой. В хорошем смысле сего.
Дождь. Когда мир отнимает тепло, есть два пути –
Сжигать самого себя или взять, да остыть.
Остаться на месте, или продолжать идти.
Речь не о пространстве, пожалуй. О способе быть.
Ночь. Когда лабиринтом становится город,
Каждый шаг приходится делать, закрыв глаза.
Что, змей мой, лихо нам нож всадили под ребра?
Еще этот дождь. Эй, там, наверху. Почему не гроза?
А все летит. Не всякий проломишь ветер,
Иной и снесет так, что не имешь земли.
Бессмысленно бегать, если не нужно ответов, -
Что будет, пусть будет. Мы сделали, что могли.