Ты знаешь, как трудно порою мне строки идут, особенно ночью, лишая покоя и сна, и сотнями огненных бабочек грудь мою жгут? Я цену на это давно ощутила сполна.
Знакомо тебе чувство внутренней дикой войны, похожей на ломку, не терпящей здесь промедлений: рукой из груди выдрать с корнем остатки весны, чернилами выплеснуть их в миллиард откровений?
Известно тебе, как без рифмы бывает дышать и больно, и так тяжело, и совсем невозможно? Однажды войдя в эти воды, уже не сбежать. И все "завязавшие" просто соврали безбожно.
И кровью души исписать сотни тысяч листов, вверяя поэзии душу, открыв в нее дверцу. И это - единственный принцип, основа основ, что чувствовать надо стихи. Что писать надо сердцем.
Но, знаешь, тебе не понять, как бывает тепло, когда моё слово хоть в ком-то свой дом обретает... Мы - хрупкие люди и бьемся, порой, как стекло, но слово живет, воскресает, летит, освещает.
И дорого то, что мне встретился тот человек, который, укрыв от всего, защитит и поднимет, поймет, убаюкает, встретит со мною рассвет и больше поэтку свою никогда не покинет.