Вадиму Михеенко
Волной прибоя выброшен на берег
Сей человек... Он голоден и наг.
Лет пятьдесят - до Фрейда и истерик.
До умопомраченья - только шаг.
Сбежал ли он с невольничьей галеры?
Уже неважно... И не в этом суть.
Здесь запах Зла - как в сборнике Бодлера.
Здесь ни прилечь ему, ни отдохнуть.
И он бредёт - скользя и спотыкаясь -
Спасаясь от прилива... А за ним
Присматривает с неба молчаливо
Дежурный летописец-серафим.
Дойти до человечьего жилища...
Прочувствовать участье и тепло...
И мнится мне - жилище он отыщет.
Расскажет детям - Просто... повезло.
Вот так и я... Брожу в своей пустыне.
Бездомный пёс... И буйных - сторонюсь.
К паскудству мира непричастен ныне.
И вряд ли - к сумасшествию вернусь.
Ищу цветов... Не тех, что у Бодлера.
Смакую ноты в птичьих голосах.
Сбежавший раб с невольничьей галеры,
Узревший свет на Божьих небесах.
В карманах мелочь - сигареты, спички.
Довольно мне. Что было - то прошло.
Ну, как ты? Я отвечу по привычке -
Да всё в порядке. Просто - повезло...