Так и сходят, наверно, с ума, когда ищут ночами солнце, - этих солнц у меня сума из хранилищ ночей бессонных. Этих солнц у меня подвал - поскатились туда за годы - иногда и за день по два, иногда мимо них в огороды. Вот и ныне ищу одно, что меж строчек твоих затерялось, да залило страничку вино, что припрятать его постаралось. Ничего, ничего, ничего - я найду его в омуте этом, как находят в стенах синагог чисто русских российских поэтов. Я найду, я найду, я найду - до утра ещё литр ежевичной, ищет в клетке его какаду, а находит в скорлупках яичных. Вот оно! Вот оно! Вот оно из скорлупок вылазит цыплёнком, как в немом затенённом кино на затёртой до дыр уже плёнке. Я беру его в руки из рук то ли Бога, а то ли любимой этот дух обжигающий круг солнцелаской известного Бима. Я беру, но кричат петухи, ночь манатки свои собирает и уходит с туманом в стихи, оставляя меня в солнцерае. В солнцерае теплей и светлей, но как тянет меня к солнцеликим, с кем пирует ночами Орфей от рождённых лишь солнц до великих.
17.10.2015