ИЛЬЯ БАТИН - http://www.stihi.ru/avtor/piccolouse - ЧЕТВЁРТОЕ МЕСТО В СТО ВОСЬМОМ БОЛЬШОМ КОНКУРСЕ МЕЖДУНАРОДНОГО ФОНДА ВЕЛИКИЙ СТРАННИК МОЛОДЫМ
В старом храме сухие листья
Украшают щербатый гранит.
Я давно перестал молиться:
Огрубела душа, не болит.
Через щель в обветшалой кровле
Несвятая сочится вода.
Ей не стать ни вином, ни кровью,
Будь она хоть три раза свята.
Голубея в потоке света,
Осыпается пыль со стропил.
В алтаре из сосны и кедра
Темный крест. На кресте только пыль.
Пахнет миррой и кипарисом,
Нераскаянной чьей-то виной.
В старом храме сухие листья
Будто кости хрустят под ногой.
Шорох лезет настырно в уши,
Превращаясь то в хрип, а то в скрип.
Словно грех, что тревожит душу,
Разъедает ее изнутри.
Эхо прячется в неф тенистый,
За рядами колонн в изразцах.
В старом храме сухие листья,
Как и в людях сухие сердца.
Привела же меня дорога...
Если б где и искал я богов,
То лишь там, где бедны чертоги,
Там, где нет золоченых крестов.
Глупо верить, не зная правды.
Но зачем же, мерцая едва,
В старом храме горит лампада,
И примята у входа трава?