Дитя анальгетиков, тёплого кута,
Дворовой науки и близкой тюрьмы,
Я вырос внучком, избалованным люто,
На белых коленях уральской зимы.
Представить не можешь, насколько паскудно
Вопросом закусывать мутный раствор:
— «А есть ли в театре теней и абсурда
Хотя б завалящий какой режиссёр?»
Не надо о Боге – я точно не божий,
А если корректней – Он точно не мой.
Упала идиллия. Если поможет,
Сходи, подними и с шампунем умой.
Да ты ни при чём тут – нахлынуло просто.
Ты просто ложись и одна засыпай.
Но мы поклюём ещё лунное просо,
Покуда хранит нас святой Колупай.
———————