Белый конь в березняке,
на лесной поляне
замер, словно в столбняке,
прячется в тумане…
клочья сизые висят
на кудрявых ветках,
то ли перья лебедят,
то ли гривы метки…
убегаю от тропы,
где вросли копыта,
вот он старый дуб-крепыш,
в нём дупло с корыто:
пережду – ведь конь есть конь,
не медведь иль волки…
слышу ржание и стон:
по ногам иголки,
потянуло сквозняком…
что за чертовщина?
И туман летит клубком,
словно мяч резинов…
будто не было коня,
только травы в росах,
да очнулся березняк,
видно морок сбросил.