Я еду в гости, где меня очень ждут. Ждут, чтобы похвастаться-так мне сказали по телефону.
Пока собиралась, думала, ну зачем я там, зачем?
Мир чужой семьи и есть ее мир, а моя жизнь плотно закрыта от всех.
...Жаркий день...В транспорте полупусто. Все на дачах. А я и так живу за городом-зачем мне дача?
Еду на скоростном трамвае- есть такой в нашей окраине. Сижу на теневой стороне.
Доезжаю, выхожу на остановке, где теперь - универмаг, а раньше была фабрика.
Вдруг вспоминаю весенний вечер. Тёмный и холодный. Много лет назад. Я иду из тех самых гостей. Иду, не спеша. На свой автобус-тогда я ездила только на нём.
Дома меня ждёт мама, зачем-то вскипятившая чайник. А иду я с Дня Рождения- сытая-пересытая...Маме этого не объяснить. И несколько гостей с того самого Дня Рождения идут вместе со мной. Им на метро. И один из них рассказывает интересные истории.
Мне уже не хочется торопиться домой. Но мама...Меня ждёт мама...
Я вдруг смотрю на этого рассказчика и понимаю, что вижу его последний раз.
Они идут к метро, и он оборачивается. Вдруг оборачивается и машет мне рукой.
Я остаюсь на остановке. Через полгода он умрёт.
Сегодня уже подхожу к тому самому дому, и вдруг вспоминаю страшный выстрел.
Я шла из тех самых гостей.Гуляли по бульвару люди - с детьми и с собаками.
Никто этих собак не выгонял...
...И вдруг выстрел. Выстрелили из окна дома. Человек, в которого стреляли, упал замертво...Это- "разборки" окраины. Я дождалась, когда приедет "Скорая", чтобы понять- ВСЁ. Человека нет.
Но зачем я сегодня еду в эти гости? К человеку, который в любую минуту нашей беседы может сказать: " Мне это неинтересно".
Так, как и неинтересен этот набросок про окраину и весенний и летний день.
Ведь давно понятно, что никакую прозу от первого лица писать не рекомендуется -это снижает уровень написанного.
Впрочем, это вам не очень интересно.
2.07.2016