Когда твои приятели, родные,
все те, кто был с тобою, исчезают,
а жизнь иной становится, и ныне
мелькает этой новью пред глазами,
ты все готов отдать за обратимость
теченья времени, вернуть свои утраты -
пускай не самых близких и родимых,
не тех, кого считал сестрой и братом,
возможно, и не тех, в которых верил,
а тех, кто сквозь тебя прошел навылет
(ведь если есть они, то в равной мере
все те, кто был с тобой и вправду были ).
Но нет ни их, ни прочих. Привыкаешь
к обновкам будней, миришься со многим,
и думаешь: ведь жизнь была другая,
и был я не таким уж одиноким.
И хочется казаться беспристрастным,
в толпе людей тая свои печали,
ты думаешь: все это не напрасно,
а трудности - они всегда в начале.
Ты смотришь на луны пустое блюдце,
но более - на россыпь звездной пудры
в надежде хоть когда-нибудь вернуться,
вернуться раньше, чем тебя забудут.