I.
Родная Элис,
пишу тебе неведомо откуда,
с казармы, где бесчинствует простуда,
где каждый день почти одно и то же,
где люди друг на друга так похожи,
где двадцать два часа из суток - темень,
где давит ночь нам на виски и темя,
где птичий грай разносится как эхо
той жизни, из которой я уехал,
которой будто вовсе не бывало,
пишу тебе из ссылки годовалой.
II.
У нас метет. Уже почти неделю
здесь кружат бесконечные метели.
У нас зима, давно такой зимы я
не видел, в этом городе немые
стоят уныло улочки, покорны
безмолвью сопок и лесов пригорных,
окольцевавших местность как чертоги.
Я здесь все чаще думаю о Боге
и вслушиваюсь, чтоб услышать Слово,
пишу тебе, как призраку былого.
III.
О, Элис, я надеюсь, ты счастливей,
надеюсь, ты не утопаешь в сплине,
надеюсь, ты все та же, что и прежде,
надеюсь, что в тебе жива надежда.
А я сижу в своем холодном крае,
и тьма опять на улице играет
с палитрой красок, что посуточно редеет.
Как Петр Пустота не зная кто и где я,
пишу тебе, не веря, что увижу.
Поет метель. Все ниже...
ниже...
ниже...