Цветок в пустыне рос бессмертно,
Каким-то чудом возносил
Свой стебель тонкий в жар и пекло
Небесного котла что было сил.
Никто ему не капнет влагой
На лист сухой, но как живой.
И обезжизненною сагой
Поет себе он,
Головой склоняясь к пустоте безвидной,
Поскольку нет в нем и очей.
В нем жизни нет, но на поклон
Его так манит сок обильный,
В корнях что и стихами пей
Цветка взрастающую благость,
Идущую от низа ввысь.
Он был рожден себе на радость.
Душа, цветком тем обернись.