Сколько завтрашних солнц, превратившись в янтарную взвесь,
упадёт и навеки осядет в холодных колодцах
заблудившихся душ, сколько лун перламутром нальётся,
до того как поймёшь: этот мир начинается здесь.
До того как над пропастью дней молодой Вальсингам
со товарищи пир зачумлённой эпохе закатит
и споёт поминальную песню на радость Гекате?
Сколько жизней ещё будет брошено к мёртвым ногам
белоглазых божков? Сколько надобно жертв алтарям,
за которыми тлен? Но уносит ловцов янтаря
в беспокойное, вечно холодное чёрное море.
И мерцают над судьбами Эльма Святого огни.
И пернатой надеждой овеяны - боже, храни! -
наши ночи и дни, наши кровные счастье и горе.