Цокают копыта резвого коня,
По дороге старой конь несёт меня,
Проплывают избы – крыши набекрень,
А над ними только голубая сень.
Достаёт до солнца детская рука,
И ворон считают в небе облака,
Ни в садах зелёных, ни среди полей,
Нет моей кровинки, нет моих корней.
Город пропылённый – вот привычный край,
Почему же снится деревенский рай?
Просто там, в речушке чистая вода,
Просто захотелось заглянуть туда…