1.
Говорят, поют, что любовь – это сладкий дым.
В крайнем случае, сладкий яд, и розы на сдачу.
Я не верю в сказки, не верю песням чужим.
У меня - иначе.
У меня любовь – каждодневная боль, еженощный страх
за своё ослепительное, за негасимое солнце.
За рассвет и закат, за усталое небо в глазах.
Ну, а вдруг – не вернётся? На день или век не вернётся?
День без солнца, он хмурый и серый, в нём мало тепла.
Жизнь без солнца? Представить её очень сложно.
Что там? – Стены и купол, за ними смертельная мгла.
Мир – искусственный рай, где на воле дышать невозможно.
Мир, как узкий сосуд, где тромбозными сгустками – сны.
в них плывут облака, в голубые ныряя колодцы.
И всего-то полгода осталось до новой весны.
И твоё негасимое солнце палит и смеётся.
2.
Бывают такие ночи, такие дни,
что их не пожелаешь даже врагам,
но даже враги (И ведь есть у тебя они!)
знамёна сами положат к твоим ногам
за то, что ты летишь звенящей стрелой,
впиваясь в сердце и в нём оставляя след.
За то, что стихи, написанные тобой
кому-то помогут выйти из тьмы на свет.
А ты остаёшься в густой непролазной мгле,
в чащобе сплетённых с гневом чужих обид.
И вроде помнишь, что солнце светит Земле,
да только от вечных туч голова болит.
Но ты выбираешься, превозмогая боль,
срывая кожу и кровью рисуя след,
неся в ладонях трепетную любовь
туда, где небо, ветер, солнечный свет...
Конечно, ты знаешь, кто — солнце в твоей судьбе.
Под ним не сломаешься, только чуть-чуть прогнёшься.
А он вдруг спросит: "Не слишком горю в тебе? " —
И ты рассмеёшься.