Посв. Артуру Псарёву, иркутскому звонарю и рокеру.
Постою, покурю по дороге домой из трактира.
Посмотрю у подъезда немое цветное кино.
И слегка загрущу, ведь за окнами пятой квартиры
Уж, какую неделю, опять беспросветно темно.
Дом как будто притих, в ожидании застыв беспокойном,
Что, когда эти окна зажгутся в ночи декабря,
Он опять загудит, как заброшенная колокольня,
Наконец-то дождавшись назад своего звонаря.
Там живет мой приятель, и он непременно вернется,
И тогда из квартиры прольется живительный свет,
И опять мы, спасаясь от тьмы, на него соберемся.
И опять будет литься вино и гитара звенеть.
Этот звон, как ни странно, имеет особое свойство,
Потому что умеет, как мы, ликовать и страдать.
Может, он и несет для кого-то одно беспокойство,
Ну а мне он несет откровение и благодать.
А потом он уйдет, оказав неотложную помощь,
И закроются двери, и окна погаснут опять.
Он уйдет на недели в холодную зимнюю полночь
Он уйдет за меня, для меня мою веру искать.
Но однажды, набрав «выше крыши» обиды и боли,
И отчаявшись ждать, и надежду давно потеряв,
Этот дом загудит как заброшенная колокольня,
Наконец-то дождавшись назад своего звонаря.
21-22.06.2016