Расцвел чабрец на каменистом склоне,
вгрызаясь корешками в твердь земли.
На небе тучка в солнечной короне,
Донец петляет меж холмов вдали.
Ступаю нежно по душистым травам,
их запах пряный голову кружит.
Хоть век броди по самым разным странам,
земля родная тянет, как магнит.
Пропитан воздух чабером, полынью
настоян он как вермут. Нотки трав
в нем послевкусьем детства... Как святыней
им воскрешаюсь, силы исчерпав.
Ну а зимой, бодрящим дух бальзамом,
чаёк меня наполнит травяной.
И запах лета, и рассвет с туманом
я вспомню... Летний день, июльский зной.
Как чабер цвел в степи, и разнотравье
палитрой красок радовало взор.
Как степь родная в травяной оправе
сверкала изумрудом. И простор!
Разгул степей донских, конца и края
им нет. Куда вокруг не бросишь взгляд-
все степь да степь- земля дедов святая.
И синь небес ее красе оклад.