Мои слова наполнены дождем,
рождаемым моими же глазами.
Ему неважно, ночью или днем
струиться на бумаге перед вами.
Читатель, ты, надеюсь, под зонтом?
Иначе, ты промокнешь весь до нитки.
Со мною ты, наверно, не знаком,
но видел, может, профиль на открытке,
какие продают под Рождество
в обшарпанных киосках или книжных.
Тогда кругом ликует хвастовство
вручающих подарки своим ближним.
Мои слова наполнены дождем,
который орошает эту землю.
Обрушиться на вас, как снежный ком,
который будет мягкою постелью.
Ладонями ловите каждый слог,
прищурившись, задрав макушки к небу.
Простите, что кому-то не помог,
а может, для кого-то я и не был.
Быть может, та, что стонет от жары,
меня благословит, гуляя в роще
дубовой с примесью берез. Не говори
ты никому, что ты идешь на площадь,
где свита из народа собралась,
желая поскорей увидеть шоу.
Толпа давно уж отреклась
от лишних уз, чтобы отречься снова,
когда придет черед иных.
А ныне ждет тебя лишь плаха.
Вдали стыдливый взор родных...,
что замараешь им рубаху.
Сквозь лес столетий и эпох,
к девчушке той, зазря почившей,
к которой был не добр Бог, -
пускай она меня услышит -
спешу обдать столь жаркий нрав
ее холодными ручьями.
Быть может, буду я не прав,
но мы бы стали с ней друзьями.
Мои слова наполнены дождем,
рождаемым моими же глазами.
Ему неважно, ночью или днем
струиться на бумаге перед вами.
2-3.07. 2016