Цоколь ночи тёмно-синий, как подошва мокасина
Низкорослого паши.
Лунной долькой апельсина освещает Ибн Сине
Тёмный краешек души…
Ветер, словно вор Багдада, заблудившийся когда-то,
Словно Каин в сонме снов,
Рвёт плоды ночного сада, нет с ним никакого сладу –
Под собой не чует ног.
"Абрикос ещё не спелый", – утром птички хором пели,
Моясь в розовом песке.
Прошлый день течёт по венам, сталь вскрывает страхи верой –
Кольца жизни на руке…