Даже Солнцу бывает холодно,
Если нет обратных лучей с Земли.
Из далёкого хмурого города,
Из твоих окон, из твоей двери.
Для кого же светить напраслину,
Если там внизу все давно без глаз?
Для чего сочинять прекрасное,
Если кто-то другой не услышит нас?
Когда тьмой затопили вороны,
Души, лица, глаза - их свет.
Даже Солнцу бывает холодно,
Когда нет ни луча в ответ.