Я утомил жену мою стихами,
Хотя за них когда-то был любим.
Ну что же! – Ей, моей прекрасной даме,
Давно простил я невниманье к ним.
Жена моя – она ведь вся в заботах:
И дом, и сад – на ней, и всё – на ней,
А у меня всего одна работа –
Пою, как малохольный соловей.
Пою-свищу, как в юности! Но юность
Давным-давно промчалась, и судьба
Ко мне филейной частью повернулась,
Как в сказке, – Бабки-Ёшкина изба.
И не приносят мне доходов песни,
Но я от песен вновь хмельной в дугу:
Болезнь такая – от такой болезни,
Дай бог, я излечиться не смогу.
И в новолуние, и в полнолунье
Не даст мне вдохновение уснуть,
И напишу я милой хлопотунье
Земное-неземное что-нибудь.
И, может быть, я этими стихами
Её печали все заговорю;
И, может быть, моей прекрасной даме
Другую жизнь стихами подарю…