А стоит ли писать, марать бумагу?
В корявой строчке мысли изводить?
Какое есть в терзаньях рифмы благо?
Зачем же озарения просить?
Чернила расточать, листы тетради,
Бессонницей мучительной страдать
И изводить себя. Чего же ради?
У сил каких на то ответ искать?
А может, ну их, мысли и сюжеты,
Все в топку. Пусть горит оно огнем.
При жизни не дано коль быть поэтом...
Но как приятно с Музой быть вдвоем.
И пусть не светят слава и признанье
(Не этот путь дарован мне судьбой),
Исполни, Муза, скромное желанье:
Побудь еще немножечко со мной.