Я жил фрагментом стихотворения.
Я не жил вовсе.
Словно маленьким астронавтом
высаживался на никчемные рвы.
Был призраком своих же воспоминаний,
будто двухъярусным сном пробуждался.
Но снова на пересечении прямых застыл.
Полыхает у моих ног пламень утерянного времени,
сахарный песок не смягчит ложного привкуса счастья.
Надо жить, но вот как?
Соленостью волн калечить легкие
или криком, изнеможенным и застрявшем в горле,
проглатывать нежные объятия солнца?
Сирены, поющие песни, в нотных черных платьях
прогудят эпитафиями пару ласковых.
В моих руках пепел вспыхнувших по осени ресниц.
В падинах ключиц смертельно глубокие озера.
Если когда-нибудь я буду говорить долго,
сердце беззвучным звоном опустится,
как опускается сдутый воздушный шарик
на землю.
Отпускать - всегда легко.
Сложнее - забывать и мириться с собственной забытостью.
Избегая лицемерных битв,
тишина станет выправлять шаг,
избегая навеянных надеждой фраз,
пробежит дворами к своему дому,
танцуя свободно и плавно красивейшие Па.
Когда полночь зажжет свои огни,
луна уйдет на покой,
несостоявшийся сон сожмет плечи.
Остатком в несколько минут
забвением надышусь
и на прощание угощу следующий день своим упоением.