Пока еще трава не утратила
своих травянистых оттенков,
пока еще не стала бурьяном
сухим, помертвевшим,
жестким, павшим под ветром
вдоль веток железнодорожных,
на склонах крутых и пологих,
на пустырях и обрывах…
Пусть даже все листья
с деревьев…
Почти что все листья с деревьев…
Но если трава всё еще
не стала бурьяном
сухим, помертвевшим,
жестким, павшим под ветром
на склонах крутых и пологих,
на пустырях и обрывах,
вдоль веток железнодорожных…
А хоть бы и стала!
А хоть бы и стала бурьяном,
сухим, помертвевшим,
жестким, павшим под ветром,
а хоть бы и стала…
А нам что с того?
Нам, все еще не утратившим
признаков жизни…
А ты одинокий старик.
Ты одинокий старик.
Одинокий старик.
Весною ты был
случайным прохожим,
немного нелепым,
не к месту,
не в лад, невпопад,
но в принципе…
Летом ты был
сам по себе,
одиночкой-пловцом,
ловеласом садов и проселков,
пророком с калиновым посохом…
А сейчас ты одинокий старик.
Ты одинокий старик.
Одинокий старик,
размышляющий,
а стоит ли переживать
эту зиму…