Всё бы ничего, птицы мои-не-мои... черешневые...
желтоклювые, черноперьевые...
и эта голубизна... что будто над белопудрыми облаками подвешена...
и рыжая бабочка на фоне сиреневом... то ли девушка, то ли женщина...
трепетная... из мира иного, который видит... глазами креповыми...
всё бы ничего, птицы мои-не-мои залётные... вот только чужая обитель,
в которой ты как посторонний, не житель... а будто хранитель
чего-то важного, на первый взгляд...
где смерть и рождение похожи на странный обряд...
и люди как бусы на невидимых нитях, как чётки в руках богини Земли...
И... всё бы ничего... но что-то в этой цепи...
ржавеет и рвётся... где-то внутри...
если ты соткан не из любви...