Точка, тире, точка
Чеканится на белом строчка,
И снова не любим
Республика пятьсот один.
Где образ твой среди картин
Глаза подобные зарнице,
Ты бы могла взойти на трон
Присущей это лишь царице.
Не за заслуги, ради
Тебя превозношу в стихах,
Поклон тебе, моей отраде
Прощальный пепел на губах.
Который был недавно храмом
Но уходя его я сжёг,
Всё это разрушало мою душу
И что у сердца я берёг.