Спят часы на полке антиквара...
Среди старых табакерок и шкатулок..
Горечь на губах тоски отвара...
Воет ветром узкий переулок...
Пахнет залежавшейся бумагой...
Книжной пылью и топленым воском...
Нет, не снегом... не герой-отвагой...
Не чужими нежностью и лоском...
Светит тускло мелкая лампада...
Тонет горечь в земляничном морсе...
Нет любви моей здесь...
Я и рада...
Не стареет, значит, она вовсе...