Куда-то хорошее небо уплыло,
Какой-то чернеющий выплыл свинец,
И нет того жара, и нет того пыла,
А есть только серая башня колец
Каких-то натужных пустых завихрений,
Которые, может, прольются дождём...
Вот так же мрачнеет наш холст настрений,
И вместо рапсодий в ушах только гром.
Что ж, так проложили мы линию жизни,
Которая нас повела в тупики,
Пытались свернуть, создавая харизму,
Но снова сбивались и шли напрямки.
А там грозы-дрязги, обид слёзы-ливни,
Итогом - одна непролазная грязь...
А как было небо в начале красиво,
И как мы летали, счастливо смеясь...