Это - прошлое, станет будущим.
Все что хрупкое - больно крошится,
Где до краешка я не знаю.
Белым снегом все запорошится.
Бело на черно, но строк признание,
Не прикрыли ран источины,
Задушевность со сбитым дыханием.
Не слабеет экстаз от творчества.
Твоих рук бесшабашность полная,
Слабиной так не к стати выросла,
Я быть может еще не закончилась,
Как обрушился свод одиночества.
На обломках со звездной крошкой,
Проступает свежим нектаром
Не испитой чаши пророчество,
Успокоив меня, что не даром.
И с роз бесцветность легкая,
С ажурностью позовчера,
Ложится земным откровением
В проталины бытия.