Неспокойный странный усталый почерк.
Подсмотреть бы, как боги чеканят веру...
Разделить сомненье на "между" и "прочим",
Только жизнь для вальса - не по размеру.
А ведь правда, то, Господи, твой порядок,
И растет пониманье меча Дамокла.
И метет коса урожаи с грядок
Господа, и блистает в стекла.
Чья же вера, Господи, чья-то вера,
Разрастаясь, пашет глухие годы.
И врастает намертво эта сера
В чей-то громкий и гулкий усталый продых.
Ты прости, мне нужно побеспокоить
Твои добрые руки, твои морщинки.
Неужели все это и правда стоит
На щеке ребенка его слезинки?