День вчерашний выбыл в срок,
став совсем не важным,
парой вымученных строк
на листе бумажном.
Показалось мне вчера:
мир со мной сроднился.
Но сегодня я с утра,
как переродился.
Что-то снова всё не так...
На душе болячка...
Приставучий глупый страх
липнет, как собачка.
Он противно так скулит,
тихо и фальшиво,
что опять башка болит,
и опять паршиво.
День проходит, ну и пусть,
ведь нельзя иначе.
Так чего же я боюсь
и сомненья прячу...
День пройдёт, и чёрт бы с ним...
Так ведь понимаю,
что опять я стал другим,
став поближе к краю.
День прошёл, и страшно мне:
как-то бесполезно...
Растворился он во тьме.
...Так и я исчезну?