И пока ты там книжки пишешь, грызёшь гранит
Неизвестной науки, мотаешься где-то, пашешь,
Твой скучающий город, укутавшись в плед, сидит,
Пишет стихи и плачет.
Он, конечно же, рад за тебя, и за твой полет,
Но волнуется, хочет сберечь от потерь и ветра...
Не теряя надежды, он верит и очень ждёт,
Что постучишься в дверь ты.
Что ворвёшься и скажешь: "Здравствуй, родной. Как жизнь?
Я скучала..."
Наденешь свой тёплый свитер...
И вы вместе пойдёте по набережным кружить -
Лишь ты и он, твой Питер.
Только ты все не едешь, тонешь в своих делах.
Все не пишешь ни строчки, не любишь, не плачешь ночью.
Ты совсем изменилась, родная. Увы и ах!
Голос, улыбка, почерк...
-
Пока ты ему там изменяешь с чужим, с другим,
И в пылу фонарей твоё сердце горит снаружи...
Твой родной самый город ранен.
Совсем один
Тихо
Готовит
Ужин.