Ласкает боль тяжёлое предплечье.
В ночи жара июльская живёт.
И надо бы задуматься о вечном,
да только повседневность достаёт.
Глотает сон на полчаса сознанье
и радует кошмарами картин.
Приносит утро чёткое признанье:
что вряд ли с этим справишься один.
Восходит солнце из ночных пелёнок
и снова мне придётся принимать
жизнь жадную, как маленький ребёнок,
и мудрую, как умершая мать.