Дневниковая запись хранит так много,
что порой открываешь кого-то заново.
Их автор, обычно, простой недотрога,
не достигший, пока что, чего-то желанного.
Далекие звезды не часто светят
в сторону дома, в котором живу.
Дней опечаленных жесткие плети
хлещут упруго меня по лицу.
В основу их цвета был взят черно-белый
с вкрапленьями ярких тонов по ошибке.
Дым сигареты блуждает по телу,
мысли в мозгах недостаточно гибки.
Скромно стою на платформе вокзала,
слушаю бред незнакомой девицы.
Только бы память меня не узнала
в ликах витрин одинокой столицы.
Что стало со мною? Кто же теперь я?
Мой поезд идет прямиком под откос.
Но нету ответа в народных поверьях,
как в том пепелище, на коем я рос.
Но если назавтра мне станет худо,
взгляд позовет мой друга плечо.
Надеюсь, он примет и не осудит,
пусть даже ему не скажу ни о чем.
Молчание тоже есть форма ответа,
когда тяжело, когда больно в груди...
Мой верный друг точно знает об этом,
как и о том, что все впереди.
Бывает, по глупости грубое слово
скажешь ты другу в мелкой игре.
Но, если что, помочь ты готовый
своему другу, коль будет в беде.
Наверно, не самый хороший на свете
из меня вышел товарищ и друг.
Но, если спросят меня, то в ответе
укажу, что друзья - мой спасательный круг.
8.03.2016