А день сегодня так и не начался.
Архангел Гавриил заболел и скончался.
Никакой мистики, явлений Христа народу,
Ходят люди вокруг, любуются на природу.
Беременна облачность. Беременная бедой.
Ну что ж так все плохо, где мой запасной архангел?
И этот, который с окладистой бородой,
Который тут бог, или бес, но чтоб в высшем ранге?
Любовь умирает, корчится, уходя, от боли,
А все мне с надрывом – «С ума там сошли вы, что ли?
Вам, похоже, просто нечем заняться,
И зачем Вам за жизнь за такую цепляться?»
Ведь ушла – так ушла, даже, если вернется,
Будет некуда: свято место - и дальше - как там?
Свет включите! там птица о стекла бьется,
В кровь - так хочет назад – только больше никак к нам.
Птица влетела, стёкла вдребезги, мертвая у огня.
Рана глубокая, с жизнью несовместима.
«Тебя не сумел простить я, А кто же простит меня?»
И мне интересно, а ты-то меня простила?
10.07.2016.