Усмехается вечер лукаво.
День прошел, час расплаты настал.
Значит, был он по-прежнему правый,
Оскаляя ехидный оскал.
Милый вечер, так в чем же проблема?
Я вины своей груз не снимаю.
Я не шах, чтоб лишиться гарема,
Не игрок, что судьбу обнимает.
Милый вечер, на все твоя воля.
В грешной жизни я вовсе не грешный.
У поэта предвечная доля,
Для людей навсегда он потешный.
- Так ты что же, выходит, поэт?
Интересно, и что же ты пишешь?
- Я пишу, что в душе моей нет,
Что навряд ли и сердцем услышишь.
Я пишу про обилие власти.
Я пишу про пролитую кровь.
Я певец небывалого счастья,
Про земную до смерти любовь.
Горько вечер в ответ усмехнулся
И, махнув, улетел себе прочь.
Я больною душою проснулся.
Брызгом крови пришла ко мне ночь...