Все крепчает сарказм, все суровей итоги месяца
в нас, умеющих говорить "не сейчас" и "нет".
Вот идёт через улицу девочка - сердце светится, если солнце её гладит ласково по спине.
Мы же зреем в утробе города острым колосом, несгибаемым даже под злостью семи ветров.
И у нас ничего своего - ни ума, ни голоса, по бумажке заучено счастье на восемь строк.
Драгоценное стало просто стеклянной мелочью, и от страха быть честным - искусственным стал июнь.
Я смотрю в это сердце, которое живо в девочке.
И пока ещё себя прежнюю узнаю.
11.07.16