Прощай, мой певчий дрозд! Ты вылетел из клетки.
Ты научился петь, и вот теперь - лети!
Прощанья краток миг, а встречи будут редки.
Теперь не для меня июльские дожди.
Поэзия моя, ты петь не научилась,
Не выведет двух нот охрипший голос твой.
Мой бедный стих, прощай. Не мучай, сделай милость:
как будто невзначай, сейчас простись со мной.
Поэзия, прощай! В твоих садах прохлада,
В самшитовых лесах ещё лежит роса.
Цветёт шиповник мой… Я ухожу, так надо.
Дрозд певчий улетел, и пусты небеса.
Ну, что сказать ещё? И вы прощайте, Музы!
Пространства ваших снов прозрачны и легки.
Ваш опустел чертог, и больше не вернусь я...
А в анфиладах зал теперь - лишь сквозняки…
Февраль 2016 г.