Не могу я писать про любовь,
Постоянно несет меня в грусть.
И заставить себя вновь и вновь,
Я пытаюсь, но как то боюсь.
Не мое это, о счастье писать,
Хоть и радость в моей душе.
Но как только пытаюсь начать,
Меня тут же уводит в клише.
Про предательство, подлость и мрак,
Я пишу словно, это со мной.
И никак не унять мне бардак,
Что творится у меня за спиной.
Никому не желаю я зла,
В моей жизни нет места тоске.
Моей музе нужно вина,
И хорошо отдохнуть на песке.