Мельчаем...,
словно в чем-то своем самом высоком таем,
будто уговариваем себя, что настоящих чувств нет,
что это метафора и собирательный свет,
(мало ли, что там знала когда-то душа),
что любовь, это совсем не то, чем сердцу жизненно необходимо дышать,
для этого есть легкие и достаточно кислорода,
чтобы брести и брести, не зная, что нет брода
через море жизни. Лишь вплавь или влет.
И..."ну ладно, как-то так..." - не пройдет.
И так настоящего не слишком густо.
Ведь иногда там, где компромисс, не пазл истинного, а - пусто,
гулко-гулко...и внутри ни грусти, ни смеха...
Эхом
юности возвращается в мою жизнь странный такой прибор:)
вор компромиссов, бессмысленных экзерсисов, туманов, самообманов...
Архаизмом -
призма
максимализма.