М. Файнзильбергу
Цветам неведома простуда. Они, встречая холода, нам улыбаются оттуда, куда не ходят поезда.
Ложатся в землю семенами и воскресают по весне. Они и с нами, и не с нами, они вне времени,
вовне. Летят, подхвачены ветрами, их лепестки, как голоса, приют находят в поле, в храме,
в девичьих русых волосах.
И к их прислушиваясь пенью, в посконной рясе, как и встарь, и в будний день, и в воскресенье
бьёт в гулкий колокол звонарь. И к колокольному ковчегу друзей сзывает и подруг. Всё кажется,
что там, под снегом, цветы встают в знакомый круг.
Картина Виктора Бычкова