Эллионоре Леончик
Белый флаг облаков на твоей Колокольне
нависает бинтом, пропитавшимся небом,
над пространством, без этого неба нелепым,
как без образа - звук, и без ликов - иконы.
За отсутствием нимбов напялив короны,
правят в деле заплечном и в деле кожевном
мастера, чьи мелодии - жернов о жернов -
не простят чистоты твоего камертона.
Им бы что-то потише, поменьше, подальше
и попроще, чем в Колокол - голос Разлуки
потому что волной собираются звуки:
и ответит любой колокольчик на пашне
(перед тем, как очистить дорогу железу
голубым утешеньем в шеренгах колосьев...)
Мастерам дел заплечных привольней жилось бы,
мастера шкурных дел бы считались полезней...
Не спеши же туда, где два метра на мэтров,
на заплечных дельцов и на прочих умельцев...
до того, как взревут над руинами мельниц
штормовые порывы Девятого ветра.