Не спорь об июле, по мне он - зеро,
В нем нет ни конца, ни начала.
Из веера лет страусиным пером
Опять выпадает к печали.
Июнь - распускает бутоны надежд,
Итогами спелыми - август,
А этот - дождями скользит где-то меж,
На поле зияет оврагом.
Он знает - со среднего спрос невелик,
И можно бесчинствовать вольно,
Он родом из портящих сад повилик,
Ничем, но цепляется больно.