Когда обида пальчиками цепкими
Тебя потащит в глушь и темноту,
Их отведи, как убирают ветки.
Увидишь: там, на воле, на свету,
Тот самый куст, что уколол шипами,
Сам вянет, засыхает на ветру,
Во всех вцепиться рад: «Куда? Я – с вами,
Не оставляйте, я без вас – умру…»…