Белье на ветру хлопает,
как-будто снялась стая.
В седой голове тополя
мой ветреный май тает.
Сирени от клякс вычистил,
каштанов задул свечи,
как будто бы сам вычислил
минуты до той встречи,
когда соловьев цоканье
заставить взлететь в стремя
горячее, темноокое,
нездешних кровей время...
А ты береги искорки,
небольно стегай сердце,
покуда стрижи искренни
и звонко дождей скерцо,
а ты колоском хлеба ли,
вьюном, васильком к свету
тянись и твори небыли
о том, что пришло лето.