И ветренен вечер, и день был ненастен и хмур.
Но город подвыпивший в пятничной светел харизме.
И льётся по жилам его проводных гарнитур
Нездешняя песня о лучшей непрожитой жизни.
Назойливый запах ползёт из набитых кафе,
В которых (завидую) каждой текиле - по паре.
Там хочется пить, и на простыни белой салфе-
тки что-то писать в поэтическом пьяном угаре
О том, что весна. И что маяться в мае - не грех.
Что вечно бегущие тоже достигнут нирваны...
А счастье - оно одинаково, в целом, для всех,
И каждый знаком с ним в пределах наполненной ванной.
Что ветка сирени, поникшая после дождя...
Но плакать не нужно. Нелепо. Не стоит. Нельзя.