Забытый мостик из еловых брёвен.
Ручей бежит, извилист и неровен.
Он заводь создаёт неторопливо
под дырчатой ажурной тенью ивы,
заботливо склонившейся над ней.
Внизу, на самом дне, среди камней, -
перловицы, песок, прослойки ила…
Песчаная полоска, как папирус,
хранящий птичьих лапок письмена.
А, может, это чьи-то имена…
Две бабочки кружатся целый день.
Споткнутся вдруг о собственную тень,
зависнут, продолжают свой полёт.
Плеснёт вода, и – рыбка проплывёт…
О, благость потаённого ручья…
Ты не тревожь её. Она – ничья…
В такой же отрешённой тишине,
неспешно, как в бреду или во сне,
бродили мы весь бархатный сезон.
И слушали осенний тихий звон…
Такую тишину не всякий слышит. …
Открылся бесконечный горизонт…
За горизонтом тоже небо дышит…