В моих идеях вновь неразбериха,
сам черт, должно быть, ногу подвернет.
А за рекой, как несыть, бродит лихо,
шумит ветвями, в тень меня зовет.
Залег в овраг, здесь тихо, влажно, душно,
Татарник фиолетово молчит.
Колючий рой, между собою дружных
цветков астральных, на меня глядит.
Чертополох со мной не хочет знаться,
легко понять, за колкость не любим.
Я б мог с таким по нраву побрататься,
но он привык один, и я один.